了一气，然后走进了帆布棚。

棚子里不少，大概有三四十个。

大多是中老年，穿着色的棉衣，坐在塑料凳上嗑瓜子聊天，表并不悲伤。

有几个年轻一点的在招呼客、端茶倒水。

正中间摆着一张长条供桌，上面放着周建国的黑白遗照、香炉、供品和一碗白米饭，白米饭正中间竖着了一双筷子。

张黎明的目光落在遗照上，脚步骤然顿住了。

那是一张放大了的一寸照。

照片里的周建国比现在年轻很多，大概三十出，脸还没有现在这么瘦，皱纹也没有这么多。

他穿着白衬衫，发梳得很整齐，嘴角微微向上翘，像是在努力摆出一个正式的表，又忍不住想笑。

周建国的眼睛不大，但很亮，里面有光。

那是他从来没有见过的一双眼睛。

他做的那些荷花表包，他发的那些“到中年不得已”，他跟儿小心翼翼地发消息又撤回，他把亡妻的裙子珍藏了十几年--所有这些事，现在都有了另一个版本的解释。

周建国对张凤说的那些话，也是真的；他对每一个走近他生命的，都曾经真心相待过。

这两种认知同时存在于他心里，不是矛盾的，而是同时成立的。

周建国他的亡妻，他的手机相册里有她的照片；周建国对张凤好，他的微信里有数不清的聊天记录。

一个的心里可以装下多少个不同的？

也许比我们以为的多得多。

张黎明正看得出神，一个四十来岁的从群中迎了上来。

她穿着一身白色的孝服，上戴着白布孝帽。

她红着眼眶上下打量了一下张黎明，目光在张黎明洗得发旧的羽绒服和磨了边的皮鞋上停了一瞬，语气有些不确定：“你是……？”

“我是刘师傅的朋友。”张黎明微微低下，把白包递过去，那只捏着白包的手在中途还是没能控制住，指尖颤了一下，信封的尖角差点从对方指间滑落，“在城里认识的。听说他走了，过来送送。”

接过白包，看了一眼封面上的字--“张凤”。

她抬又看了张黎明一眼，嘴唇动了动，大概是想问“张凤是谁”，但最后只是抿了抿嘴，把白包收进了孝服里面的袋里。

“我是他弟媳。”指了指旁边的凳子，“你坐。从城里来的？路远吧？”

“坐大来的，不远。”张黎明在靠边的塑料凳上坐下来，双手握放在膝盖上，“他……走的时候安详吗？”

“安详个啥。”弟媳吸了吸鼻子，用袖擦了一下眼角的泪，“送到医院的时候已经没了。医生说是心梗，走得快，没受什么大罪，就是苦了孩子。”

她说着朝供桌的方向努了努嘴。张黎明顺着她的目光看过去，这才注意到供桌旁边跪着一个年轻孩。

孩穿着白色的孝服，上扎着白布，低着跪在灵前。

她大概十八九岁，个不高，瘦瘦的，脸色苍白，眼泡哭得红肿，但已经没有眼泪了。

她跪在那里，手里攥着一根白色的孝棍，机械地朝每一个前来吊唁的磕回礼，动作麻木得像一个被抽空了所有绪的提线木偶。

嘴里跟着旁边长辈的指引，念着一些她自己大概也不信的话：“爸，你走好……爸，你放心……”

张黎明盯着那个孩看了很久，她的侧面廓跟周建国有几分相似--鼻子像，下也像，微微上翘的嘴角尤其像。

这就是那个不接电话的儿，那个在微信上只回了“我没钱了”的儿，那个周建国在车上念叨了无数次、每一次提到眼眶都发红的名字。

如果她能早几天接她爸的电话就好了。

棚子里又进来一拨，大概是远房亲戚，弟媳迎上去招呼他们。

张黎明趁机站起身，从侧面绕到了灵前。

他站在供桌前面，离那个孩只有几米远，能看清她睫毛上残留的泪珠和嘴唇上咬的伤。

他想上去说点什么，但又不知道该说什么，你爸是个好--太轻；你爸手机里全是你的消息--太残忍；你爸跟我睡过--不能说。

他最后只是对着遗照鞠了三个躬。每一个躬都鞠得很，腰弯到九十度，停顿三秒。

鞠完躬抬起，他看着遗照里那个年轻版的周建国，在心里说了几句话。

“周师傅，周建国，谢谢你那天来敲门，谢谢你发的那些段子，谢谢你那件裙子，谢谢你把我当成张凤。你是个好，你老婆在那边等你呢，穿着那件裙子，跟你照片里一模一样，你见到她就知道了。”

他不知道自己是以什么身份在说这些话。也许不是张黎明，也许不是张凤，也许只是一个在这几个月里被这个男笨拙而真诚地对待过的。

出殡的时间到了。

唢呐声骤然拔高，尖锐得几乎刺耳膜。

几个男抬起灵柩，白色的纸钱被大把大把地抛向空中，又被风吹得四散飘落，落在泥地上、落在花圈的塑料花瓣上、落在送葬队伍的肩膀上。

那个孩抱着遗照走在最前面，弟媳在旁边搀着她，两个踉踉跄跄地走在泥路上，一脚浅一脚。

送葬的队伍跟在后面，稀稀拉拉地排成一条断断续续的线。

张黎明没有跟着去墓地。

因为没有认识他。

他站在帆布棚外面，看着白色的纸钱越飘越远，看着那只小小的送葬队伍缓慢地绕过村的老槐树，渐渐变成一排模糊的点，最终消失在冬灰蒙蒙的田野尽。

他又站了很久，直到帆布棚里的开始收拾桌椅板凳、折叠花圈，直到唢呐声彻底消失在远方，直到风把他的脸吹得麻木。

他抬起手摸了摸自己的鼻尖，又凉又硬，像一块刚从冰箱里拿出来的冻。

回城的大要天黑以后才到。有声

他坐在最后一排靠窗的位置，车厢里只有五六个乘客，安静得能听见车窗外面呼啸的风声。

他的脸映在黑暗的车窗玻璃上，模糊而疲惫，窗外的路灯偶尔掠过，把他那张素面朝天的脸照亮一瞬，然后又暗下去。

他把手伸进袋里，摸到了那部手机。微信上还有一条未读消息，是他出发前小苏发的：“姐，晚上回来吃饭吗？我煮了粥。”

他回了两个字：“回来。”

然后他点开“周师傅别回”的聊天页面。

那些荷花和“到中年”还在那里，那些“今天下雨记得加衣服”还在那里，那些“方便不”和“收工了”还在那里。

消息不会因为一个死了就消失，它们会一直留在手机里，留在这个小小的屏幕上，等着一个永远不会再上线的来认领它们。

他盯着那个像看了很久，终于把备注名改了，从“周师傅别回”改成“周建国”。

手指在键盘上悬了很久，他打了一行字：“衣服我留着，我会好好收着。”

发送。消息发出去的那一刻，他觉得自己很傻。他不会回了。

窗外的夜色更浓了。

他闭上眼睛，在层层叠叠的疲惫中陷了半睡半醒的昏沉。

梦里恍惚回到了四楼走