阳光被厚重的遮光窗帘死死地挡在窗外。地址发、布邮箱 Līx_SBǎ@ＧＭＡＩＬ．ｃＯＭ发^.^新^ Ltxsｄz.€ǒm.^地^.^址 wWwLtXSFb…℃〇M

我的房间里昏暗得像是一个显影暗房，只有电脑显示器发出的幽幽蓝光，照亮了我半张没有任何表的脸。

空气中弥漫着一淡淡的电子元件散热的味道，混合著梅雨季特有的湿，形成了一种令窒息的闷热。

屏幕上，正在播放着一段监控录像。

进度条被我拖动到了 02：14：35 的位置。

这是昨晚——或者说今天凌晨，最关键的那一帧。

在这个时间点之前，苏晴是一个端庄的遗孀，一个完美的母亲，一个连领扣子都要扣到最上面一颗的传统家庭。

但在这个时间点，在那层画面里，她碎了。

我没有快进，也没有倍速。相反，我把播放速度调到了0……5倍慢放。

我要看清每一个细节。

画面里，那团原本裹得紧紧的被子已经被踢开了一半。像是一层被撕裂的茧，露出了里面那个正在痛苦挣扎的灵魂。

我死死地盯着她的脚。

那是一只极美的脚。

在此之前，我从未如此仔细地审视过母亲的肢体。

在我的印象里，她的脚总是藏在居家棉拖鞋或者知的半高跟皮鞋里，步履轻盈，落地无声。

但此刻，那只左脚，正赤地伸出床沿，悬在半空中。

随着耳机里那一声被压抑到极致的闷哼——哪怕经过了降噪处理，依然听得心尖发颤——那只脚，猛地绷紧了。

这是一个绝美的动作。

脚背瞬间弓起，像是一张被拉满的弦。

五根圆润的脚趾用力地蜷缩起来，死死地扣向脚心，指关节因为过度用力而泛着惨白的光。

脚踝处的皮肤绷得几乎透明，甚至能看到皮下青色的血管在突突直跳。

那种紧绷感，透过冰冷的屏幕，顺着视神经直接刺进了我的大脑皮层。

我仿佛能感觉到她肌纤维的每一次颤抖，能感觉到那从她小腹处炸开的电流，是如何顺着大腿神经一路向下，最终在这个末梢神经最丰富的地方，绽放成一朵痉挛的花。W)w^w.ltx^sb^a.m^e

我伸出手，指尖轻轻触碰着屏幕。

指腹下的玻璃是凉的，但我的指尖却像是被烫了一下。

我按下了暂停键。

画面定格了。龙腾小说.com

定格在她脚背弓起弧度最高的那一刻。像是一只濒死的天鹅，在最后一次仰颈高歌。

我凑近屏幕，贪婪地观察着这只脚的每一个细节。

红外镜下的皮肤呈现出一种奇异的质感，像是大理石，又像是某种柔软的玉石。

脚踝内侧，有一道浅浅的褶皱，那是岁月留下的痕迹，也是她不再年轻的证明。

但这道褶皱，此刻却显得如此感。

它里面藏着汗水。

虽然看不见，但我知道，那里一定全是汗水。更多彩

那种带着她体温的、黏腻的、散发着成熟特有麝香味的汗水。

我闭上眼睛，吸了一气。

房间里并没有那个味道，但我却仿佛闻到了。

那混杂着白桃身体和原始欲的气息，像是一条看不见的蛇，顺着我的鼻腔钻进了肺里，然后缠绕在我的心脏上，越收越紧。

平里，她是那个永远挺直腰背、说话轻声细语、连笑都不敢露齿的苏士。

她用厚重的道德枷锁把自己层层包裹，活成了一座没有裂缝的贞节牌坊。

但在这一刻，在这张凌晨两点的大床上，在这只痉挛的玉足上，牌坊塌了。

露出了里面那个饥渴的、贪婪的、为了那一秒钟的快感而甘愿堕落的。

我又拖动了一下进度条，把画面倒回了五秒前。

再一次播放。

脚趾蜷缩、脚背绷紧、足弓反折、颤抖、松，以此一遍又一遍。

我就像是一个最苛刻的鉴赏家，在反复品味着这件名为“母亲的堕落”的艺术品。

每一次看到那只脚绷紧，我的小腹就会随之窜起一热流。

那种感觉，比我看任何色片都要来得猛烈。http://www.LtxsdZ.cｏｍ

因为那些优是假的，她们的叫声是演的，她们的身体是明码标价的商品。

但苏晴是真的。

她的压抑是真的，她的痛苦是真的，她那种想要喊出来却只能咬碎牙关吞进肚子里的绝望，也是真的。

她是我的妈妈。

是这个世界上和我血脉相连、关系最亲密的。

而现在，我正在看着她自渎。

这种背德的刺激感，让我的皮一阵阵发麻，指尖都在微微颤抖。

我突然意识到了一件事。

一件足以颠覆我过去十七年认知的事。

她很饿。

那具在那件灰色家居服包裹下的丰腴体，就像是一块涸已久的土地。

爸爸已经走了五年了。

这五年里，她就像是一株被种在沙漠里的玫瑰，靠着那点可怜的回忆和道德的露水勉强维持着鲜活。

她以为自己只要忍一忍就过去了，她以为只要把自己奉献给儿子、奉献给家庭，那种植于骨髓里的渴望就会消失。

但她错了。

欲望是不会消失的，它只会像霉菌一样，在暗湿的角落里疯狂滋长。

昨晚的那根手指，那个枕角，甚至她可能用到的被子边缘，都只是杯水车薪。

它们太软了。

太轻了。

根本无法填满她那个不见底的黑。

屏幕上，苏晴的动作终于停了下来。那是高过后的瘫软。

那只刚才还绷紧如弓的脚，此刻无力地垂在床边，随着她急促的呼吸微微晃动。

脚踝骨突出的位置，在那层薄薄的皮肤下显得格外脆弱，仿佛轻轻一捏就会碎掉。

我看着那只脚，脑海里突然冒出了一个疯狂的念。

如果……

如果在那一刻，握住那只脚的，不是空气，而是我的手呢？

如果在那一刻，填满她的，不是那些冰冷的织物，而是……

这个念一出现，就像是一滴墨水滴进了一杯清水里，瞬间扩散开来，将我的理智染得漆黑一片。

我低看了看自己的手。

我的手掌宽大，指节修长，掌心带着少年特有的滚烫温度。

我已经不是那个只会躲在她怀里哭鼻子的小男孩了。

我已经比她高出一个了。

我可以轻而易举地把她抱起来，可以把她压在身下，可以用这双手，去丈量她身上的每一寸褶皱，去安抚她每一个颤抖的毛孔。

那个死去的男做不到的事，我可以做。

那个所谓的“丈夫”留下的空缺，我可以填。