刻，陈渝主动搭话：“张先生，你常走这条路吗？”

张海晏眼神微凝，并非对她的问题本身，而是那句张先生。

怎么听着，也就比“佩德里先生”好听那么一点儿。都是些没必要的礼节，他懒得再纠正了。

“嗯。”张海晏往椅背靠了靠，“有时候一周一次，有时候一个月。”

陈渝点点，“你前面说，往北就不是政府军的地盘了，那是谁的？”

“易卜拉欣，法国，圣战分子，谁的都有。”他目光沉沉，不那么高兴的样子，“谁打得赢，就是谁的。”

陈渝以为问了不该问的，低低“哦”一声，不敢再说话。

沉默漫长到色已迟，天边染上层昏黄，起伏的荒丘与涸的河床在斜阳下，拉出长长的影子。

天际橙红紫三种颜色错，沙海睡在暮色里，翻涌着金红光泽。

她没有见过这样的落。

在北京，落被高楼挡着，被雾霾蒙着，只是天边一抹橘光。而在这里，只有天与地，与一条看不见尽的路。

陈渝一时出了神，不自知地轻声喃喃：“好看。”

张海晏闻声，朝她那边转过去。

远处地平线上，几点微弱灯火浮现，泥墙的暗影在暮色里隐约闪烁。

“到了，通布图。”

沉稳的声音在脑后响起。陈渝没回，没应声，沉浸在这座誉为“文明边缘最后一道光”的千年古城中。

张海晏便静静地看着，看着她枕了忘记梳理的马尾，看着窗上模糊的面孔廓。

他不知道的是，她眉心微动，早已发现他那双灰眸映在窗玻璃中，与那片渐次亮起的灯火相融。