零的。”

吴乡老点了点，转身向院外走去。他走出门槛时，那穿青衫的王庙祝正站在暮色中，低垂着眼，像是在掐算什么。两对视了一眼。

吴乡老的目光从庙祝低垂的眼帘上滑过，脚尖刚迈出门槛，庙祝的嘴唇便极轻地翕动了一下，声音压得几乎只剩气音，像一片枯叶擦过青石：

“做得净么？”

吴乡老并未回，只是将手中的竹杖换到另一只手里，借着这个动作微微侧过脸，嗓音同样低几乎听不见：“净。您给的药，任谁看了，都是生病死的。”

庙祝那掐算的手指顿了一瞬，指尖在袖中缓缓收拢，像一只捕住了飞虫的蜘蛛，将最后一根丝线也缠紧了。

“那就好。”

他说完这两个字，重新垂下目光，仿佛方才那两句对话从未存在过。

暮色将他青衫的廓融成一片灰暗的影子，与墙根下那些经年不散的湿痕混在一处，分不清哪是苔藓，哪是影。

院门外，粗陶盆中的黄纸还在烧，火舌舔过纸面上墨写的“王保佑”四字，将那些笔画一卷而尽，灰烬乘着夜风向上飘升，如同无数只被掐断了触须的黑色飞蛾，盲目地扑向城中正在次第亮起的白灯笼。

只有吴乡老和王庙祝自己心里清楚——那些所谓的“命殿殿男”，从来就不是天意。

每一桩夭折背后，都有一碗不知不觉熬进汤药里的东西、一道“恰好”倒塌的院墙、一阵在冬天里“不小心”染上的风寒。

他们将生辰八字是命的酆获城少年，从名单上一个一个地划去，如同从旧账本上撕下几页发黄的纸。

甚至有些少年，八字根本不是命。

但，那又如何呢？

酆获城的王，需要新鲜的恐惧与香火才能继续端坐在那座空的庙堂里。

而活的信仰，从来都需要死的血来浇灌，才能一年一年地开出不败的花。

吴乡老走过巷时，脚步停了一瞬。

他看向远处那栋高高的废宅，想起六十九年前，城西卢家那个叫卢高志的少年。

那孩子也是命，也是十八、九岁的年纪，也是在一场“急病”之后没了气息。

这件事当然不是他经手的——六十九年前，他尚未出生。然当上乡老之后，他曾翻阅过那代代秘传的“殿男殿簿”，上面白纸黑字，记着：有声

卢高志，世居酆获城西。父卢永昌，母周氏。生于xx年十月廿三酉时。经庙祝核验，其生辰支纯，命格属水，宜奉王。

xx年冬，感时疾，密以用药，症见咳喘、热、咯血，形销骨立，延医月余无效，于腊月初八亥时殁，年十九。

其殁前已聘杜氏，未及成礼。今遵庙祝卜示，宜配冥婚，以安亡灵，承王之泽。

所用之药，隐以“九秋寒”，致其症候与肺痨几无二致，事毕，另行冥婚之仪，以全王之祀。

主事：王庙庙祝 签押：孟（代）

吴乡老收回目光与思绪，转身踏更浓的暮色里。他隐约记得，六十九年前的卢府，曾是酆获城中首屈一指的高门大户。可如今……

竹杖叩在青石板上，笃、笃、笃，一声声，像在数着散尽的旧梦。

如今卢府只剩一座荒萋萋的废宅，而酆获城依旧，王依旧，也将——永远依旧。

王家院门内侧的白布还在暮色中轻轻飘动，像是有在看不见的地方，正将它缓缓系紧。

门的地上放着一只粗陶盆，盆里堆着黄纸和纸钱，火苗正从纸堆的边缘向上舔，将那些暗黄色的纸页一卷一卷地吞成灰白的、边缘带着火星的灰烬。

灰烬在风中打着旋儿升起来，混那片正在合拢的夜色之中，如同无数只细小无声的蝶，向城中那些正在一盏一盏亮起的白灯笼飞去。

常江的水声在夜色中愈发清晰，从城北传过来，低沉、绵长，像是大地在沉睡中均匀的呼吸。

江面上泛着月光，被水波揉碎了，又聚拢，聚拢了，又被揉碎，反反复复，不知疲倦。

江风从水面上吹来，裹着水汽和那熟悉的、湿的、仿佛在地下埋藏了千百年的气息，拂过城墙，拂过街巷，拂过那些在风中轻轻摇晃的白灯笼。

酆获城南方，那片石蒜花海依然在月光下静静地开着。

那些暗红色的花瓣在夜风中轻轻摇曳，边缘泛着一层极淡的、如同泪光般的银白光泽。

从高处望去，整片花海如同一匹被月光浸透的旧锦缎，暗红的底色上缀着细密的银丝，在风中起伏如。

花海中央那一片被剑气犁过、又被鬼力碾平的区域，正在被新生的石蒜一点一点地填满。

那些新长出来的花株比旧花更矮一些，花瓣也更细，颜色偏淡，带着一种初生者特有的羞涩和韧意，在月光下悄悄地挺直了茎秆。

这城还是这城。

换了一代代，却有些东西，一直没有换过。

它们不在那些黛瓦白墙里，不在那些白纸灯笼里，也不在那条永不停歇的常江里。

它们在那些低垂的、不敢被说出的声音里，在那些被夜色吞没的香火余烬里，在那些从一代手中传到下一代手中的、从未真正断过的丝线里。

那些丝线细得看不见，却韧得割不断。

它们穿过巷陌，穿过瓦檐，穿过月光与雾气的界，甚至穿过了生死阳。

轻轻地、无声地、像是从未被惊动过一样，继续织着那张永远织不完的网。

……

凌逸与罗若正在御剑，飞过层层丘陵，向着东北，苍衍盆地的方向。

罗若踏在“潋滟”之上，从怀中取出那对合为一体的木偶。

男童木偶与童木偶紧紧抱在一起，漆面上布满了细密的裂纹，像是被岁月和风雨侵蚀了太久的旧物。

可它们抱得很紧，两处肩膀的弧度刚好贴合在一起，如同一个被缝好的、完整的圆。

罗若低看着它们，看了很久。

高空的风从她身侧吹过，将她散落的发丝拂到颊边。她将木偶轻轻擦了一擦。

“阿蘅。”

她的声音不大，被风吹散了一半，剩下一半落在晨光里，在空气中悬了片刻。

“如果你还有下辈子，别生在酆获城了。”

“若若。”凌逸的声音从风中传来，清冷而平直，却像刀刃一样确切，“杜蘅她……被我们击碎鬼体，已经魂飞魄散，不了回了。”

“我知道。”罗若的指腹仍落在那对合为一体的木偶上，目光低垂，“我知道。只是……”

她没再说下去。凌逸看着她，轻轻闭了一下眼，没有再开。

身后，川州丘陵的廓正在晨雾中缓缓融化，酆获城沉灰白的天光尽，越来越远。

而那片土地上，常江依然东流，水雾散了又聚，聚了又散，仿佛从来不曾被惊扰过。

白灯笼还在风里晃，黛瓦白墙还在暮色里安静地立着，那些低垂的呢喃与不敢说出的期盼，依旧在巷陌间流转如旧。

那片彼岸花海，也还在不知疲倦地开着。