，理解归理解，可十一岁的孩子，被自己最依赖的母亲亲手推开，午夜梦回时攥着那个磨了边的她亲手绣的小荷包，说没有半分怨气那是假的。

剑阁的夜很冷，比华山更冷，因为那种冷不只是风的温度，还有四壁空空的孤寂。

几年，我每个月都写信回华山。

信里的内容无非是：娘亲我又学了一招新剑法；娘亲剑阁的饭不好吃，想念你做的桂花藕；娘亲我梦见你了。

她从来不回信，但每隔两三个月，华山就会派送来一个包裹。

里面是她亲手缝的冬衣、磨好的剑穗、几包我吃的松子糖，还有一个用油纸仔细包着的桂花糕。

冬衣的袖上，还是绣着那只歪歪扭扭的小凤。

她不写信，大概是怕一落笔就写不完，一写不完就想让我回来，一想让我回来就前功尽弃。

可她又忍不住不管我。

这个啊，倔得要命，傻得要命，也心软得要命。有声

我望着那扇紧闭的宫门，轻轻叹了气。

罢了，十年都等了，也不急这一时。

一切，顺其自然吧。