他的目光最终停在她小腹最下方那道微微红肿的、正张合著的缝隙上。

那缝隙沾着白色和透明色的体，有的已经了，结成一薄层浅浅的膜，有的还是湿润的，在烛火里泛着光。

“不只是喜欢。”他说。他的声音很轻，轻得像一声叹息，“是……上瘾。”

她笑了。那笑意从她唇角漾开，将她脸上那层疲惫衬得格外生动。

她重新躺下来，躺在他身侧。

她的手指在他胸慢慢地画着圈。

那圈从他心开始，一圈一圈地往外扩，越过那些正慢慢泛红变的抓痕，越过那些被她掐出的指印。

“你说，”她问，“这斗……还要斗多久？”

他的手复上她小腹下方那片白色的、光洁的皮肤，掌心贴在那里，能感觉到她小腹处正慢慢地平复下来的律动。

“斗？”他说，“谁说是斗了？”

她抬起，看着他。

她的眼睛在烛火里亮着，像两盏被重新添了油之后又燃起来的灯。

“那你方才……”她说，手指停在他心那道最的抓痕上，“把我翻过去……也算是相逢？”

他没有回答。

他只是低下，鼻尖蹭过她的额角。

那里沁着一层薄薄的汗，混合著桂花香和两个身上那湿润的、带着腥甜的气息。

他沿着她的眉骨往下，鼻尖滑过她的眼睑。

她闭上眼，他的唇便落在了她合拢的眼皮上，轻轻的，像一个被放得极轻极轻的印记。

然后他翻过身，再一次复上了她。

月光从雕花木窗的缝隙里漏进来，像一匹被揉皱了的银缎子。

那缎子覆着两个叠的、布满了伤痕和印记的身躯，覆着那床已经被揉得不成样子的藕荷色锦被，覆着青砖地上那几片从窗外飘进来的、被夜风拂落的桂花。

窗外那株老桂树在夜风里簌簌地响着，像是在下一场金色的、细密的雨。

那雨落在月光里，落在青砖地上，落在小几上那只青瓷笔洗里浮着的那片桂花瓣上，落在榻边那柄静静躺着的小银剪的刃上——那刃上还沾着几缕细小的、浅褐色的茸毛，在烛火里像几根被折断了的光线。

她在他身下又一次绷紧了身子。

她的手指陷进了他背脊上新添的伤痕里，指甲沿着那些尚未结痂的皮边缘慢慢地、用力地刮过去。

她的牙齿也再一次咬住了他肩那块已经被她咬了的皮，将那正慢慢收拢的伤重新撕开。

他的手掌掐着她腰侧，指腹陷进她柔软的腰里，留下五个的、泛红的指印。

他低咬住了她颈侧那根正突突跳着的青色血管，齿尖陷进去的时候，能感觉到那血管在他齿间跳得更快了，像一只被攥住的、温热的小动物。

她在他身下挣扎着。

那挣扎不是真的要推开他，而是一种更的、更本能的回应——像一条被钓住的鱼在水里反复地挣着线，每一记挣动都让那线缠得更、更紧。

他不知道那是第几次了。

也许是第三次，也许是第五次，也许是第十次——时间在那样的纠缠里失去了形状，像一匹被揉皱了又被展平又被揉皱的缎子，已经看不出最初的折痕在哪里。

他只知道自己正压在她身上，那根青色的柱子正埋在她体内某一处——也许是前方那道已经磨得微微发红的缝隙里，也许是后方那道紧窄得让他每一次进都像在开什么的。

他的背上被她抓得没有一块完整的皮了。

那些抓痕有的、有的浅、有的已经结了痂又被新的抓痕覆盖，像一张被反复涂抹过的画，最初的线条已经看不清楚，只剩下层层叠叠的、浅不一的红。

“还来吗？”他喘息着问。他的声音哑得几乎听不出原来的音色，像一块被磨过了的石。

她的眼睛在烛火里亮着。

那亮不是灯火的那种亮，也不是月光的那种亮，而是一种更的、从她瞳仁最处烧起来的、带着一种近乎狂热的亮。

她的唇边沾着一缕血，是她方才咬了他的肩之后留下的——那血已经了一些，在她唇角凝成一抹暗红的痂。

“来。”她说。她的声音也哑了，却带着一种不容商量、不容置疑的笃定。

她伸手探到枕下，摸出了什么东西。那东西在小几上的烛火里闪了一下，是那柄小银剪。

他愣了一下。他看着她握着那柄银剪的手指，看着那剪刃在烛火里泛着的、冰冷的光。“你——”

“你不是说喜欢吗？”她说。

她的声音带着一种奇异的、近乎天真的平静，好像她手里握着的只是一把梳子，而不是一把刃被熏得微微发乌的银剪。

“喜欢疼……那我就给你疼。”

“把剪子给我。”他说。他的声音很轻，却带着一种命令的、不容反驳的平静。

她犹豫了一瞬。

那一瞬很短，短得像一片雪花落在炭火上——雪没了，她手里的银剪也没了。

他将那柄剪子从她指间抽了过去，他握住了剪子，将那剪刃的尖端对准了自己小腹下方那片浓密的黑色毛发。

他看着她。

“你刮了我第一次，那第二次——”他说，剪刃在他自己小腹那片毛发上轻轻地划了一下，“——该我来了。”

她没有说话。

她只是看着他，看着他手里的剪刃沿着他小腹下方那丛浓密的黑色毛发慢慢地推进。

一缕黑色的细毛落下来，落在藕荷色的锦被上，落在他小腹的皮肤上。

他的动作很稳，那剪刃所过之处留下一条净的、白色的皮肤带，像一条被犁开的白线，穿过那片黑色的丛。

他的手一直推到了那丛毛发的底部，推到了那根正渐渐昂起的青色柱子根部。

那里的毛发更密、更卷，他的剪刃在那一片丛里慢慢地穿行着，将那些细密的黑色卷毛一缕一缕地剪断。

那些细毛落在他的皮肤上，落在他的大腿根处，像一层细细的黑雪。

她看着他。她的眼睛里那团火跳了一下，又被更亮的光接住了。“你……你这是——”

“公平。”他说。

他的剪刃已经将那一片毛发全部都剃净了，露出底下那片和她的皮肤一样白净的、从未见过光的皮肤。

那白色的皮肤从他小腹下方一直延展到他腿间那根青色柱子的根部，像一片新开垦的、净的土地。

他将剪子放在一旁，低看着自己小腹下方那片新露出的白。那白和她腹部那片白遥遥相对着，像两面被擦洗过的镜子，映着彼此。

“这样，”他说，“才算真的斗起来了。”

他重新复上了她的身子。

他的小腹贴着她的，那片新露出的白净皮肤贴上她同样白净的小腹，两片光滑的、温热的白贴在一起，像两块被火暖过的、新出窑的瓷。

那触感和方才不同——没有了那些茸毛的阻挡，他的皮肤和她的皮肤直接地、完整地贴合著，像两条被融在一起的、白色的蜡。

她在他身下轻轻地颤了一下。那光滑的皮肤摩擦着她的，比方才更清晰地、更直接地传递着彼此的体温