糙的、沾着血的脸蹭过她发，留下几道暗红的痕迹。

“你别走了。”他说。声音很轻，像是怕声音一大她就会像雾一样散掉。

她在他肩窝里闷闷地应了一声，鼻音很重。

“……不走了。”

那三个字像是用全部力气挤出来的。

她攥住他胸前那截衣襟，指节泛白，像攥着一件失而复得的东西，再也不敢松开。

圣光在她掌心一点点熄灭，余温还残留在皮甲上，暖得像被太阳晒过的石。

伊林闭上眼睛。

黑暗又涌上来，但这次不冷，也不疼。

他感觉到她的一只手从他胸前移到他的脸颊，贴在颧骨上，指腹有薄薄的茧，擦过他眼角时带着一点粗粝的、真实的触感。

远处有在喊什么，糟糟的声音像隔了一条河。他听不清，也不想听清。他只觉得那只手很暖，暖得他想这样闭上眼，好好睡一觉。